Un incipit al giorno: Neil Gaiman, Cimitero senza lapidi e altre storie nere
C’era una strega sepolta al confine del cimitero, era un fatto risaputo. La signora Owens aveva detto praticamente da sempre a Bod di tenersi lontano da quell’angolo del mondo.
«Perché?» le chiedeva lui.
«Non è salutare» rispondeva sempre la signora Owens. «C’è umidità in quella zona. È praticamente una palude. Andresti incontro alla morte.»
Quanto al signor Owens, era più evasivo e meno fantasioso. «Non è un buon posto» era la sua unica risposta.
Il cimitero vero e proprio finiva ai piedi della collina, sotto il vecchio melo, con una cancellata arrugginita le cui sbarre terminavano tutte con una punta aguzza; ma al di là di quello c’era una zona abbandonata, un in-trico di erbacce e ortiche, di rovi e rifiuti autunnali.
Bod, che tutto sommato era un bravo ragazzo, ubbidiente, non oltrepas-sava le sbarre dell’inferriata, ma si limitava ad andare laggiù e a guardarvi attraverso; sapeva che non gli avevano detto tutto, e ciò lo irritava.
Una volta Bod salì su per la collina, alla chiesa abbandonata al centro del cimitero, e attese finché non giunse l’oscurità. Mentre la penombra si avvicinava colorando di tinte violacee il cielo grigio, ci fu un rumore sulla guglia, come lo sventolio di una spessa coltre di velluto: Silas aveva la-sciato il suo rifugio sul campanile, saettando giù dalla guglia.
«Cosa c’è nell’angolo più lontano del cimitero, dopo Harrison Westwo-od, fornaio di questa parrocchia, e le sue mogli, Marion e Joan?» chiese Bod.
«Perché me lo chiedi?» replicò Silas, battendo via la polvere dal vestito
nero.
Bod fece spallucce. «Semplice curiosità.»
«È terreno non consacrato. Sai cosa vuol dire?»
